A Máscara

Todas as outras máscaras explodiram ao entrar em contato com a culpa, que era pontiaguda e certeira no baque, mas a dele não. Ele usava uma máscara do chumbo mais pesado e duro que já existiu, era implacável, dura demais, inquebrável e inquestionável, grande, forjada no desespero sem medida, na angústia, na mentira, no ódio secreto por todos os sorrisos espalhados por aí.

Engraçado pensar que seu trabalho auto-imposto era, de certa forma e parcialmente, justamente "fazer as pessoas sorrirem". Além disso, dicotômico como tudo em sua vida, também fazia as pessoas enxergarem problemas e pensarem com as próprias cabeças, choque de realidade com poesia e melodia, era o bonito avassalando o concreto, e ele gostava disso. Pensava sempre um passo a frente, mas vivia alguns passos atrás, longe, observando. Era capaz de entender todas as dores, secar todas as lágrimas de todas as pessoas e ainda usar palavras ricas e inusitadas para o consolo das lamúrias alheias, mas o problema consigo mesmo era bem maior.

Pensar em ajudar a si mesmo era como entrar num labirinto cujo chão fosse areia movediça, era perder tempo e vitalidade, não valia a pena. Preferia pensar em como ajudar os outros, e se conseguisse, ainda poderia continuar odiando seus sorrisos.

Sua maldita máscara, pesava como o chumbo que era e abafava o som de qualquer pedido de socorro que pudesse surgir vindo de dentro. Era bonita e simpática, com sua curva de sorriso moldada de forma quase natural... mas era um fardo venenoso e auto-imune. Matava devagar, discretamente, engolindo a realidade do ser e enterrando o pobre homem em concreto teatral. Não que houvesse de fato qualquer pedido de socorro, mas apesar de dolorido consciente, o homem da máscara intransponível tinha complexo de mártir e assim sofria por que precisava. Jamais gritaria por ajuda, essa é a verdade. Bem que ele queria ter a posse de uma máscara de vidro como todos os outros, mas cada Cristo nasce com a cruz que aguenta carregar.

Além disso tudo, em contrapartida, a arte agradava e era admirada mesmo sob todo peso do chumbo, ele mergulhava de cabeça nessa daí. A tal da arte trazia o conforto da ideia de que "o espinho e a flor podem conviver numa boa, de forma equilibrada" - era um alívio...

Num desses mergulhos acabou afundando pelo peso da cabeça e nunca mais voltou. 

Amém.

Mesmo que dolorosa de usar e pesada demais, a máscara agora era colorida e cheia de versos, por debaixo dela, existia um meio sorriso, ou pelo menos um bom sorriso em potencial, o que já seria um bom começo.