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Embonequei minhas melhores intenções nas palavras mais difíceis que pude pensar em usar, quis parecer grandioso e sábio, um poeta. 

Empoemei todas as receitas de bolo que achei pela frente, não bastasse o açúcar naturalmente utilizado no preparo das guloseimas, ainda por cima adociquei tudo com minhas próprias palavras meladas.

Resolvi que não poderia escrever escorrido feito macarrão, separaria bloquinhos de frases sem pontuação para que parecesse mais artístico. 

Nada de vomitar textos, pensaria no sentido do que gostaria de trazer a tona para quem quer que fosse ler, me prepararia para ser artista, sexo só com camisinha.

Além de tudo, achei que seria de bom gosto rimar: falar sobre céu e mar, sobre os afazeres do lar, sobre querer me jogar no infinito solar do sorriso molar de uma jovem que me fez parar e pensar em como é bom amar.

Me senti tosco, completamente perdido em exatidão, uniformidade, padrão, café com pão, arroz com feijão na casa do João. 

Amaldiçoei as rimas rimando sem querer.

Mordi a língua.

O sangue empapou as maldições, mas tudo bem, elas já tinham seu destino certo e a força do pensamento já trabalhava como cúmplice de qualquer forma.

A língua latejava.

De certo que tentava se equiparar a cabeça, que estava se fervilhando de tanto desejar a prolixidade pra si, pobre coitada.

Doeu!

Sem chances para loucuras desmedidas de paixões caóticas, sem chance para mais palavrões, sem chance para monotonia desvairada, doeu mesmo, sério!
É o tipo de coisa que precisa acontecer ao menos uma vez na vida de todo aspirante do que quer que seja: a dor da desilusão, a clareza da verdade nua e crua aos olhos tristes da frustração. Isso te faz pensar e repensar.
Pensar é bom... planejar é bom, executar com perfeição é bom, cinza é bom, ordem é bom, organização é bom, regras são boas... Quero ser bom, afinal ser bom é bom... certo?

Desisti de tentar ser o que quer que fosse, bom ou ruim, poesia é um saco mesmo.